Mi dueño

(CC) Johan31000/Flickr

Hace mucho que no puedo dejar de pensar en él. A donde vaya siempre me encuentra. Me invade hasta en los pensamientos más complejos y privados, reemplazando toda idea que tuviera a su paso. Es una obsesión tal la que me ha creado que aún no comprendo cómo si está encima de mí a todas horas yo aun lo busco queriendo más.

Aunque he de ser honesto. No siempre es agradable. A ratos me presiona de manera inmisericorde. Me estresa, amenaza con irse, con no darme suficiente. Como si quisiera arrebatarme la oportunidad que tengo de obtener lo que quiero.

Extraño los días de niño cuando él era para mí un completo desconocido, sin mayor importancia que un nombre, una palabra. Cualquier cosa para decir a una persona con quien se desea hablar. Pero poco me duró el encanto.

Mi curiosidad fue muy fuerte y las ansias por ser grande terminaron por condenar todo. Pronto supe quien era y caí en el engaño de su falso control. Todo pasaba tan rápido, justo como a cualquier adolescente le hubiera gustado. Los días se sucedían y el ritmo era cada vez más acelerado. No podía ser mejor. O al menos eso creía.

Vida y obra de mis amigos espejuelos

Todo comenzó hace un par de años, cuando era más niño que hoy. Por definición en un congreso debía de conocer gente, estrechar manos que tal vez nunca volviera a ver y asentir una infinidad de veces. No se espera más de un demostrador. No esperaba más de los asistentes.

Algunas decenas de folletos después tuve la fortuna de cruzar con un par de lentes. Instantes después me convencí de que ese encuentro era todo menos pasajero. Extrañamente poseían una vida, al grado de casi poder reclamar con voz propia su clasificación de inanimado. ¿O sería que yo se las había dado?

Las pruebas hacían difícil tomar una decisión: su armazón era casi inexistente, lo que en términos de optometrista debía ser como decir que su cuerpo era enclenque y famélico, consecuencia sin duda de una pobre salud y augurio de una aún menor vitalidad; por el contrario su ligereza les concedía una transparencia tan inocua, sencilla, ideal para enmarcar esos ojos, en especial esas pupilas, esa suerte de corazón gemelo que tan vibrantemente latía; el metal en su color les confería una esterilidad inaudita, pero la manera en que se movían era motivo de sorpresa y alegría.

Al final decidí no darle más vueltas y aceptar el hecho de que la sorpresa de su comportamiento era la prueba única, simple e inequívoca de su existencia como seres vivos. No importaba si antes habían dado señales de vida, si descubrieron la manera de obtener la chispa milagrosa que el 42 tan crípticamente guarda, si eran hijos de alguien más o de la nada surgieron: para mí ese día nacieron.

Palabras

(CC) Horment/Flickr

Se coucher sans s'aimer c'est comme parler sans penser.

Últimamente se me han atorado las palabras. Deambulan entre mis pendientes y mis sueños, escabulléndose cuando quiero pronunciarlas y estorbando cuando no las necesito.

Estoy atiborrado de palabras.

Quisiera acomodarlas como otros días, formando misivas nunca enviadas o historias medio armadas, siempre con un fin pedagógico (y en consecuencia algo criminal) incluido. Quisiera someterlas al mal uso, desuso y sobre uso de un casi lego escribano inexperto. Quisiera pasar largas horas fantaseando con ellas como solía hacer al descubrirlas en su tierno sentido desnudo, pero se han vuelto como una mujer difícil: obstinadas, ambiguas, evasivas e inaccesibles.

Pese a todos los conatos de cortejo y galantería (improvisados pero al fin hechos) simplemente se limitan a armar un vago y fugaz balbuceo con desdeño e indiferencia; enigmáticas, altivas, se comportan como extrañas con quien no ha hecho más que poseerlas.

La posibilidad de decir SI

Todo puede cambiar. Piénsalo. Si estuvieras lo suficientemente convencido (y tuvieras las agallas ) podrías decidir dejarlo todo y tomar una vida nueva en cualquier momento.

¿Quién te detiene para salir a la calle y convertirte en un ermitaño que busque el sentido de la vida mientras sobrevive con lo que la naturaleza, así de jodida como la ves, te puede dar? ¿Quién te impide dejar atrás tu nombre, tu vida, tu futuro, tu presente, todo a cambio de una hoja nueva? Es cierto, algunos te llorarán, otros te buscarán, algunos más incluso reconocerán que al irte se han dado cuenta que su odio no era más que afecto o admiración malentendidos, pero nadie te obligará a regresar y retomar esa identidad vieja, a veces más llena de vergüenzas y fracasos que de alegrías y triunfos. Una identidad que te restringe al mismo tiempo que te impulsa. La que limita tus nuevas decisiones justificando una ganancia a todas luces no muy clara.

Incluso si quieres ser un poco más extremo, podrías reclamar ni siquiera hablar la lengua con la que creciste, no haber nacido donde naciste, ni en cualquier otro lugar; ser aquel desconocido que viene de todos lados y de ninguno, con la única intención de ir directo a un destino ignorado; ser el rostro vagamente conocido que todos reconocen pero al que nadie se ha atrevido a preguntar cuál es su nombre; ser el vigilante anónimo que disfrute de entender lo que nadie puede, por estar tan ahogados en esa realidad a la que llaman vida: la que esta llena de trabajo, preocupaciones, excesos y otras estupideces.

Podrías ser lo que todo mundo ha querido y nadie a podido ser, el fugitivo renegado que desafía todas las leyes establecidas, el que no rinde culto al dinero ni al poder. El tipo de héroe con el que todos sueñan

Interrogatorio

Nuevamente son las cinco de la tarde. Una hora emblemática en muchos puntos del planeta, pero no en éste. La luz aún diurna se cuela despojada de toda calidez, como si el blanco de los muros contagiara la definición de neutro a los alrededores. Nuevamente llego a aquella silla negra colocada de manera equidistante, saludo a la claustrofobia de siempre, cierro los ojos, tomo un respiro y empiezo el interrogatorio.

-¿Nombre?

- Para qué lo quiero si siempre es el mismo?

-¿Nombre?

-¡Pero si es el mismo!

-¡Nombre!

-Yo

-¿Edad?

-Es un misterio.

-Necesito que ser más preciso que eso.

-Algunos ayeres, al parecer aún no los suficientes.

-Muchas gracias. ¿Motivo del encierro?

-Sublevación al orden establecido y diferencias culturales irreconciliables.

-Por favor deje de estar bromeando, ¿podrías ahorrarme la pena de tener que hacerme la misma terapia de persuasión de la vez pasada? Como puedo ver ni siquiera me han salido cicatrices. ¿Motivo del encierro?

Diálogos de una prostituta

ADVERTENCIA: El siguiente relato es totalmente ficticio y puede contener fragmentos ofensivos o vulgares para cierto público, así como lenguaje soez y explícito. Se sugiere discreción.

Es ya la medianoche en las calles del centro histórico y poco a poco los balcones y portones de sus construcciones van dejando el aparente vacío y pasividad diurno para tornarse en lugares de recreación nocturna. A pesar de que sus fachadas sean muy parecidas, en su interior esconden  una gran variedad de bienes y placeres, yendo de los más inocentes a los más pecaminosos.

A unas cuadras de la plaza de Analco, una mujer se pasea por ambos lados de la calle, saludando cariñosamente a cuanto “caballero” se atraviesa en su camino. De tacón alto y ropa muy ligera, intenta engatusar a los débiles de voluntad que busquen seguir su noche de juerga. Sin embargo, es increíble hasta donde llegan las dificultades económicas:

Que no alcance para la vieja se entiende, que cambien el “bacacho” por charanda hasta es recomendable, pero que no les alcance ni para un privado: ¡son chingaderas!

El maquillaje comenzaba a despintarse, el cabello a caerse y la carne a enfriarse, tenía que conseguir un cliente y rápido. Era momento de las rebajas navideñas.

Y así, ofreciendo una hora por el precio de media, fue que abrió su negocio y llenó su cartera. En cuestión de minutos el tugurio que tenía por habitación vio desfilar al menos a media docena de individuos que no vieron mal echarse una “botellita” más.

Ebrios al fin, eran fáciles de complacer, no había necesidad de desbordar creatividad. Un par de cumplidos e insinuaciones, un empuje al catre vencido, tres posiciones llenas de jadeos y estaban fuera sonrientes y sin dinero. La práctica que ya tenía y todavía no era legal…

¿Que haré a los 20?

Sin embargo, por mucha técnica que tuviera todavía le quedaban cosas por aprender. Cada vez que se acostaba con alguien, dos sentimientos le anudaban la garganta: La sensación de estar mal y el recuerdo de un muchacho, compañero de escuela en el último año que estudió, el cual siempre la rechazó.

Mientras yacía acostada, dejando que el cliente en turno hiciera lo que su poca vergüenza le dejara hacer, su mente se perdía en un diálogo paralelo, tan sensible y honesto que no parecía ser de una mujer que se entrega por dinero:

¿Lo hago por desquite?

Puede que sí, pero mientras no los llame por su nombre, ni los bese, esta bien.

¿Como para tener un hombre enfrente aunque no sea él?

De vez en cuando es necesario, y no soy la única que lo hace, mi madre lo hizo antes, y más de una vez.

¿Estoy deformando cariño en lujuria para rellenar el vacío?

Con algo me habré de consolar ¿no? si me desequilibro va a salir peor y ahí en serio haré cosas malas… Aunque pensándolo bien, salió más caro el remedio que la enfermedad.

¿Soy culpable por eso?

Yo no me hice el daño… pero si me lo creí.

¿Soy siquiera responsable de la perdición que les provoco?

Si me culpo por creerme el daño entonces todos ellos también son culpables de hacerme esto. Cada quien es dueño de su propio chiquero.

¿Estoy obsesionada?

Yo creía que estaba enamorada, pero si terminé en esto, creo que ya no puede ser eso… ¿o sí? Tenía un sueño, confié en él y llegué aquí. Creí que había llegado el momento y me sentí enamorada. Ahora me siento más bien apretada…

¿Qué es el amor? ¿Aquella única vez estuve cerca?

…

Ya empezaste con tus cursilerías… ¿Qué horas son? Mira nada más, el cabroncito este ya lleva media hora de regalo… Bajan…

En la calle se abre la puerta grande y por ella sale un borracho medio desvestido con cara de satisfacción y desconcierto. Luego, una jovencita de escasos 17 años se asoma arropada por una cobija, ve el cielo clareado y regresa a preparar su café de desayuno como cada mañana.

Nadie lo entiende más que el perro…

Mientras esperaba a que pasara el siguiente perro para partir de vacaciones, el pobre obrero pensaba en la pena del azúcar por ser siempre un segundón de cualquier plato en el que se use. ¿Por qué si hay enchiladas no hay azucaradas? Porque el transparente no es un color. Así de claro.

Una vez llegado el perro, se montó en él cuidadoso de recoger las brizas del camino antes de que termine el trayecto y no pueda pagarle al canino servidor. Sacó su periódico y lo extendió a lo ancho del perro. Mientras sentía como la humedad se acumulaba pensó:

¿Por qué tomamos un pequeño pedazo de la vida y lo retorcemos en nuestras pequeñas cabecitas hasta que llegamos a ideas que no tienen nada que ver? Malditas leyes de la conciencia. No han  hecho más que aumentar la promiscuidad de la juventud… sólo la de ellos. Eso en verdad es una atrocidad a los derechos humanos. ¿Y qué decir de las seductoras provincianas? Tres palabras y terminas más mareado que con el alcohol de seis botellas.

Agotado por el esfuerzo, pidió al perro descansar en la orilla del barranco cercano y seguir el tramo de nado por la mañana. Una vez que lo oyó dormitar, el obrero sacó una de sus famosas peras de Galicia, y luego del primer mordisco se convirtió en un sex symbol de proporciones épicas. Sabiendo lo que había en el fondo, descendió el barranco y entró al pub de moda: El legendario Miktú.

Dentro no hizo más que dar las mismas señales, dejar la posibilidad a una atracción fugaz y manoseo frenético. Pedir una noche de pasión con cargo a la tarjeta de crédito que no tenía y sostener las emociones de las víctimas que de otra manera se hubieran vuelto sus victimarias. Luego de su derroche de hedonismo amanerado, mezclado con un poco de libido acelerado y pre andropáusico regreso con el perro justo a tiempo para despertarlo y atravesar con el el río.

Al otro lado, una fogata tan alta como una columna romana incineraba lentamente sus posesiones de las que destacaban libro con títulos como “Valores” o “Escrúpulos”. El más brillante sin duda era un par al centro, titulados “Dignidad” e “Inocencia”.

La Corte de los Tontos

Imagen por Mr.Jesce Photographer

Con el paso de las épocas siempre existen relatos perdidos, trozos de historia que por temor o por vergüenza la gente prefiere ocultar. Hubo una época en la que reyes, caballeros y castillos dominaban los paisajes boscosos de Europa. Feudos en los que un solo hombre poseía el control de objetos y personas por igual. Más no en todos los lugares era así: Sucede que en una aldea al sur de Francia, se vivía una realidad diferente.

Ahí el señor feudal, desde lo alto de su castillo, dominaba el valle donde su villa, aún sin nombre, crecía lenta pero vigorosamente. Como cualquier noble, exigía un tributo a sus vasallos, que ellos sin ningún problema podían satisfacer. La verdadera autoridad ahí era un consejo de pobres mendigos sin más poder que el de su locura y sus especiales habilidades. Eran la Corte de los Tontos.

Sus miembros se reunían cada primera noche de luna llena en un establo para discutir los asuntos de la villa mientras trenzaban las crines de los caballos que montaban. Curiosamente sus ideas siempre se cumplían gracias a sus “habilidades”: Uno, el fuerte, nada más gruñir todos le obedecían. La más joven de ellas, tenía una belleza tal, que no había aldeano (o guardia) que se negara a cumplirle sus caprichos. Otro de los hombres, era el ladrón perfecto, y es que tenía una astucia tal que pareciera que la víctima de sus crímenes fuera él. El otro hombre gozaba de una popularidad entre los habitante que ni su apariencia, ni sus nulas posesiones y logros justificaban, pese a ello nadie le negaba ayuda y atención. La presidenta era el caso más interesante de todos, pues ella sería una pueblerina común y corriente de no ser por su locura y por una suerte monumental que desde recién nacida la ha acompañado.

Una de tantas noches, la corte se reunió a deliberar sobre temas de suma importancia como lograr que una gallina recorriera la villa entregando pequeños recados y paquetes (aunque nadie supiera leer). Claro, el problema estaba en la dificultad de la gallina por recordar que calle ya atravesó y cuál no. Además su agenda consideraba dictaminar el procedimiento para terminar con una amistad. Fue este tema, más que el de la gallina, el que consumió el mayor tiempo de esa noche.

-“¿Pero para qué quieres terminar una amistad?” preguntó el popular. “¿Acaso te ha resultado demasiado caro saludarle en las mañanas?”

-“No creerás que siempre acertamos en nuestras elecciones con personas ¿o si? ¿Qué tal si las cosas no resultan como se pensaban?” dijo el astuto.

-“¿Tan pronto hablando de tus experiencias?” Dijo la bella. “Espera a que lleguemos a tu ajuste de cuentas con el mercader.”

-“¿Pero quién ha hablado algo sobre objetos?” respondió. “Aquí lo que sucede es que simplemente una persona…”

-“Que no eres tú” dijo la suertuda irónicamente.

-“Si claro, que no soy yo, ha decidido que es mejor alejarse de otra.” terminó el astuto.

-“No sea que después le acuse…” susurró la bella.

-“¡Que no he sido yo!”

-“Bien, que no has sido tú, la causa poco tiene que ver con la forma. ¿Ideas?” preguntó la presidenta.

-“¿Que soy el único que cree que un golpe zanja el asunto?” gritó el fuerte mientras arrancaba unos cabellos de su pobre caballo.

Todos menos la bella respondieron “Sí” , razón por la cual tras miradas sorprendidas incluso del fuerte, se hizo un largo silencio hasta que la presidenta dijo:

“Alguien dígale al tabernero que necesitamos algo de vino, con un barril será suficiente… ¿Alguien ya trenzo medio caballo?”

Luego de medio barril consumido, las ideas menos violentas comenzaron a surgir.

-“Bueno, ¿y si solamente le dejara de hablar? Tal vez tuvieras que evadirle un poco, pero ¿qué mas da?” dijo el popular.

-“¡Claro! y así acompañas a la gaallinaaaa en su recorridooo jajaja eso es mejor que mi ideaa del golpeee admiteloooo”

-“¡Bah! ¿Y también me hago su amigo no?”

-“¡Perfecto, noooo se diga máaas: Caso cerradooooo! ¿Pero qué es esto? Oooh… perdón caballitoooo, ahi va un pocooo de alcohoool para que no duelaaaaa… Eey pero no todoooo…. ¡Malditaa bestiaaa!”

-“Yo sugeriría que inventaras una de tantas historias que usas para escapar. Si quieres puedes involucrarme a mí como una amante celosa que no soporta esa amistad, seguro que lo cree”

-“¿A sí? ¿Y de que clase de amante estamos hablando?”

-“¡Una que no puedes tocar!”

-“¡Pero así nadie lo creerá!”

-“Mmmm… es cierto, olvídalo. Jajajaja Además hay un guardia que seguro te quisiera asesinar si se enterara…”

-“Nah… ¡sigue trenzando!”

-“¡Lo tengo! Simplemente dile que no la quieres ver más y omítela. Si vuelve a aparecer o llamar, ignórala, inventa mil pretextos, trátala como si fuera recaudador de tributo. ¿Que más da? ¡Estas loco! ¿Lo ven? Una buena trenza nunca falla”

-“Y luego por qué nos llaman tontos…”

-“¿Qué has dicho?”

-“Que por esas ideas eres la presidenta”

Al final fue lo que hizo el astuto, fue a la puerta trasera del castillo y le dijo a la esposa del señor feudal que no quería verla de nuevo, no importa cuantas tierras o poder le prometiera.